Llevo no sé cuántos días (pero muchos) sin actualizar, atravesando mi particular infierno, sin ser Vallejo ni Dante, y aprovechando para leer, en medio de la desazón y la locura. Me he metido con Auster, con Lapierre, con Bayly, con Oates, con Gibson, con Rico, con Mazzucco y con Garriga Vela. De alguna de esas batallas salgo triunfante, y de otras perdiendo. Ya os iré contando.

La noticia, la buena noticia, es que la nueva novela del grande, del entrañable, del brillante, del locuaz, del profundo, del comprometido Eduardo González Viaña está en el mercado, editada por Alfaqueque Ediciones, con el apasionado, el emprendedor, el inteligente, el valiente  Fernando Fernández Villa al frente.

La novela explora la biografía de César Vallejo (poeta, en mi opinión, no suficientemente conocido, ni reconocido, en nuestro país, a pesar de todo lo que nos dejó y todo lo que tomó de él) partiendo del breve (para nosotros) tiempo que estuvo encerrado en la cárcel, en la terrible Cárcel Pública de Trujillo, de la que escapó vivo de forma casi mágica porque le encerraron sus enemigos para matarle, o para que muriera, acusado de un crimen que no cometió.

En el tiempo en que está en ese infierno, entre brumas y a caballo entre la realidad y el ensueño, Vallejo va recordando su infancia.

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No sé por qué, o sí, cada cierto tiempo tengo necesidad de acercarme a Marsé. Me alejo de la estantería donde se acumulan las novedades que me mandan las editoriales (no por hacer este blog sino por la sección de libros en la radio, y que yo regalo luego a las Bibliotecas Municipales, porque he decidido quedarme con muy pocos: ya no me caben en casa) y los libros a medio leer: algunos a medias, otros a falta de un relato o de un capítulo, o enfangados en una escena, que superaron las sesenta páginas y por eso no los abandoné, pero que no han conseguido hacerme llegar hasta el final. Cuando estoy aburrido, cuando necesito reconciliarme con la literatura me planto delante de mi biblioteca, con una buena música, y espero que algún libro me llame a voces.
 
La última vez también fue Marsé: “Últimas tardes con Teresa”, y lo disfruté desde la primera línea, desde que reconocí, como a un viejo amigo, al Pijoaparte, y le vi colarse en una fiesta de la rica burguesía catalana, en busca de una joven heredera. Me volvió a poner los pelos de punta la magistral escena en la que se despierta en la cama de una mujer y cuando ésta abre las contraventanas el Pijoaparte descubre una cofia y un uniforme, y se desespera al comprobar que se ha acostado con la chacha.

Algo así me ha ocurrido con “Si te dicen que caí”, cuando he reconocido a Java, y le he escuchado contar los aventis, esas historias que surgen de la realidad y que viajan por el territorio de los sueños, medio mentiras, medios ficciones, medio verdades que la pandilla escucha en silencio, rodeados de miseria, de pobreza, de sueños truncados, de injusticias, de maldad, de terrible pasado, en una terrible posguerra.

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Hay que seleccionar mucho los libros que uno se relee. Las lecturas, además, se hacen en un momento determinado, con una edad y en un momento preciso, y a veces, volver a ellas puede ser decepcionante. Aunque nada como disfrutar de una obra que conoces y recordar las sensaciones, paladearlo con gusto. Creo que era Borges quien decía que sólo debían releerse los clásicos. He estado una semana de viaje y antes de marcharme, al elegir el libro que me iba a llevar (sabiendo que no podía llenar la maleta y que en Holanda me resultaría difícil encontrar literatura en español) decidí apostar por algo seguro. Una relectura. Y acerté.
He vuelto a disfrutar de LA CONQUISTA DEL AIRE, más, si cabe, que cuando lo leí, recién publicado, en 1998. He dosificado incluso sus páginas para que me durara toda la semana, y eso me ha permitido reflexionar más sobre lo que leía, entender (o intentarlo) las razones de todos los personajes. De hecho, la película que dirigió Gerardo Herrero basada en la novela de Belén Gopegui se llamó así, LAS RAZONES DE MIS AMIGOS.

La novela plantea lo que les ocurre a tres amigos cuando uno de ellos le pide a los otros dos, dinero prestado. Es una reflexión sobre la libertad del individuo en nuestra sociedad, pero sobre todo, es una reflexión sobre el dinero, y más concretamente sobre el dinero como conciencia moral. Dice la autora que en la Grecia clásica, algunos hombres podían desarrollar sus facultades en la asamblea, en el teatro, en la lucha, y confinar el dinero al recinto de lo doméstico. Hoy, sin embargo, cualquier instancia decae frente a la única capaz de traducir a todas las demás.

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