Ahora que Gaza está sufriendo un ataque despiadado, no está mal recordar otras veces (tantas) en las que la “comunidad internacional”, eufemismo para nombrarnos a nosotros mismos, cerramos los ojos ante el sufrimiento de la población civil, ante el terror, ante la barbarie, ante la destrucción sistemática. Pero es que los informativos son así, y tras las  primeras noticias llega la economía. Nos sumergimos entonces en nuestros propios dramas (¿podré comprarle la Wii a mi hijo?) y luego vienen los deportes, y a esas alturas se nos ha olvidado todo.

Por eso hoy quiero recomendaros este libro: habla de Sarajevo, aquella ciudad sitiada, bombardeada, destruida, hace algo más de diez años. Eran ellos los que abrían entonces las noticias, ellos los que morían. No sé si aquella guerra se explicó muy bien, también era compleja, o si las generaciones más jóvenes la recuerdan, o si la mía la ha olvidado.

Sarajevo era como una representación del mundo. Allí convivían musulmanes, judíos, cristianos y ortodoxos. El primer capítulo es fantástico: nos va explicando cómo está construida Sarajevo (hacia fuera y hacia dentro) y por qué esa mezcla es lo que le da sentido. La ciudad, los barrios alrededor de la zona comercial, las casas, y hasta la distribución de las habitaciones, todo daba sentido a esa mezcla de culturas, a esa riqueza.

Esta obra es una reflexión lúcida sobre el asedio y sobre las razones (si es que las hubo) de esta guerra, y mezcla reflexiones de una profundidad extraordinaria sobre el significado de lo que allí ocurrió, con una especie de diario de la vida entre bombardeos y muerte. Sin sentimentalismos, sin hacer dramas, al revés, con una lucidez envidiable.

Hay una crítica muy dura hacia la intervención internacional, como siempre, y un último capítulo en el que vuelve a hacer una reflexión muy brillante sobre el papel del arte, que debería protegernos contra la indiferencia, y contra esa otra forma de literatura que nos adormece, nos aleja y nos idiotiza: todo un ejercicio de profundización, de reflexión y de memoria.

Supe de este libro a través de una serie de magníficos reportajes que publicó El País en su suplemento Babelia el pasado 18 de octubre: en uno de ellos Beatriz Portinari hablaba de un boom de la literatura balcánica, protagonizado por narradores que habían vivido en primera persona la última guerra de los Balcanes y en otro, Ramón Lobo recopilaba una serie de libros que tenían en común este territorio. He ido buscando cada uno de ellos y llevo semanas empapándome de ese horror, así que os lo iré contando, poco a poco, en este blog, si me lo permitís.

 He pensado en cuál sería el orden correcto y he decidido empezar por Sarajevo. Luego me sumergí en Srebrenica, y me costó hasta tragar saliva durante días enteros.  Pero no os preocupéis, iré saltándolo con otras cosas.

El ataque del pasado sábado a Gaza fue como recordar escenas que me acababan de contar. Creo que tenemos la obligación de leer obras tan comprometidas como éstas, y ser capaces de reflexionar, de entender y de saber que debemos hacer algo para detener todo el horror, y dejar de convivir con él. No sé cómo, pero leer ayuda, a entender, a educar, a pensar, a saber.