Después de unos años en Nueva York uno cree haberse acostumbrado a no sorprenderse por nada pero afortunadamente la impresión sólo es un espejismo.

Por ejemplo, al acabar el viernes el directo de las nueve de la noche desde Wall Street con los mercados amenazando con irse al garete, nos metemos en un Pret a manger que hay a dos manzanas de la bolsa a matar la hora que queda antes del cierre de la sesión comiendo un sándwich tardío y cuando me doy cuenta hay un tipo de color sentado enfrente, cincuenta y tantos pero con aspecto juvenil, vestido como un anuncio de Hermenegildo Zegna y con todo el aspecto de haber pasado el día visitando museos sin prisa, sonriendo encima como si estuviéramos en un picnic y con toda la intención de enganchar para darle conversación gratis al primer incauto que se ponga a tiro. O sea, yo.

“¿Italiano?” Mal comienzo, colega, pienso. Muy mal comienzo. Y mientras todavía sin abrir la boca miro al intruso que se cuela en mi paz, al sándwich y a la pantalla del portátil que indica que al menos hoy Wall Street va a sobrevivir, el tipo añade: “¿O español, quizá? Incluso mejor…”, añade.

Ups, vaya, no sé si nos vamos a entender pero ahora ya no es plan de ser maleducado. “Sí, español. Italiano no hubiera estado mal, pero mejor en otra época. Los italianos de hoy en día hablan mucho y alto como nosotros pero ellos mueven más los brazos y más rápido”, bromeo. “¿De dónde vienes?"

Y ahí va y dice como si nada: “soy de Zimbawe, estoy de vacaciones”.

Casi zampo el sándwich encima del ordenador. “¿De Zimbawe? Con el debido respeto… ¿cómo puede haber un turista de Zimbawe en Wall Street?”

Y ahora es él quien se toma los segundos para contestar, haciéndose el medio ofendido por la duda pero también el medio halagado al tener de repente la posibilidad de una conversación seria sobre su país. Zimbawe, por supuesto, está en el pelotón de cabeza de los países más pobres del mundo y los últimos años de la dictadura de Mugabe lo han dejado sin infraestructura, sin esperanza y sin muchas vidas perdidas por los disturbios -o más bien por las represalias policiales. Lo único que sobra es hambre e inflación de tres y cuatro dígitos.

Y, sin embargo, aquí está Mafingei, presentándose como doctor, especializado en diálisis -“aunque ahora por el boicot internacional a Mugabe nos hemos quedado sin suministros”- sobreviviendo gracias a su clínica y la comida que consigue traer de Sudáfrica y Mozambique y a una vida planeada al detalle que incluye haber sacado a tiempo a sus hijos del país (¡y sus ahorros!) para que estudiaran fuera y resistan financieramente. Tiene una hija en una universidad de Washington a punto de terminar su carrera de medicina. Y dice que quiere volver a Zimbawe, que sólo espera que finalmente Mugabe pacte un acuerdo con la oposición para que vuelva la paz al país, dispuesta a no drenar aún más los recursos y, literalmente, el talento de su patria. Una héroe.

Y de repente el portátil advierte que se acaba la sesión de Wall Street, con pérdidas pero dejando la catástrofe para otro día. Y Mafingei, sonríe, recordando en primera persona algo que habitualmente se lee en las páginas financieras de los periódicos internacionales: “antes las crisis venían de países pobres como el mío. Ahora, ya ves, aquí estamos, en el corazón financiero del mundo y todos cruzando los dedos”.

Qué ironía. El turista del país más pobre del mundo en el corazón del país más rico pasando por la mayor crisis. “¿Sabes lo que esto quiere decir? Mi país ya no puede ser más pobre pero ahora va a tardar más en llegar ayuda humanitaria y de ONGs. El mundo está loco. Esté donde esté, tengo crisis alrededor”.