Todavía compro discos. Me cuesta quitarme el hábito. Pululo por los (a menudo vacíos) pasillos enmoquetados de la Fnac del extrarradio y hasta me atrevo a exponer mi tarjeta de crédito a los ojos anónimos de amazon. Me he resignado a dejar en el recuerdo las carátulas de los vinilos y prefiero mil veces el sonido del diamante de la aguja saltando sobre el estribillo de Boy's Don't Cry que el colapso de un CD en la radio del coche.

Fui de las que buceaban en los cajones y las estanterías del DiscoPlay y Madrid Rock, y consideré lugar de peregrinación el megastore de HMV en Londres. Casi comulgué con el dependiente de la tienda de discos de Alta Fidelidad que echa del local a un padre por pedir la peor canción de Stevie Wonder. Integrismos de la cultura pop.

Me gustan los libretos, los agradecimientos de la banda a sus novias, las fotos de estudio, los dibujos, las letras que vas siguiendo desde el sofá -mando de la cadena en ristre. Soy de las que pagan por escuchar música cuando considero que esa música merece la pena. También soy de las que persigue la SGAE, qué le vamos a hacer, ambivalencias que tiene una, y lo último que me bajé fue el único disco de Vetusta Morla. Disco que he comprado ya tres veces, para regalárselo a mis amigos, para tenerlo en casa y puede que para hacer penitencia.