Les voy a decir una cosa.

Yo creo que Zapatero y Rajoy van a dejar de leer prensa española. Entre la estopa que recibe uno por su política económica pendular (ahora p’aquí, ahora p’allá) y las tortas que recibe el otro por su tancredismo gürteliano, van a acabar comprando sólo prensa de fuera. Zapatero lleva cinco días leyendo el Washington Post, pero todos los días el mismo número: el del jueves pasado, que decía este periódico americano que España está en la pole position para crear empleo en energías renovables. Lo vio Zapatero y, cuando se lo tradujeron, dijo: “por fin alguien me cree”. Oye, le hizo ilusión porque últimamente anda el presidente muy falto de cariño. Nos ponía muy bien el Washington Post: decía que el gobierno ha encontrado la fórmula para recuperar los cientos de empleos perdidos por la recesión (quería decir cientos de miles) y, a la vez, salvar la tierra. Toma elogio a nuestro cambio de modelo productivo: acabaremos con el paro y salvaremos la Tierra. Ni Leire Pajín habría llegado tan lejos.

Y si somos los mejores, bueno y qué bueno y qué. Le metimos cinco a los neozelandeses, y le hemos metido .... a los iraquíes. España e Iraq han jugado esta tarde  al fútbol. Porque Iraq tiene una selección nacional que le ha dado a los ciudadanos de aquel país algunas de las pocas alegrías que han tenido en los últimos años. Fueron cuartos en los Juegos Olímpicos de Atenas 2004 y campeones de la Copa Asiática en el 2007. Iraq tiene tradición deportiva, aunque perdió a sus mejores jugadores bien en la guerra de 2003, buen en la posguerra, cuando muchos salieron del país a empezar una nueva vida en Siria. Ahora están, como el resto del país, en fase de reconstrucción. Y la selección nacional de fútbol es una de las pocas instituciones que cuenta con el apoyo unánime de todos los iraquíes. Visto así, hasta duele un poco que les hayamos metido ... No son frecuentes las alegrías en Iraq y esta tarde se han quedado sin poder celebrar una. La suerte para los jugadores iraquíes es que ya no está el despreciable Sadam al frente del país, es decir, que ya no es el descerebrado de su hijo Uday el jefe de deportes, seleccionador, presidente de la Federación y del Comité Olímpico.

Nos hemos venido hoy a Valdepeñas buscando un sitio donde hiciera fresquito (porque en Madrid hace un calor que parece aquello Altos Hornos) y donde no se hablara de Cristiano Ronaldo. Vaya lata que les hemos dado ayer con Ronaldo, eh. Pero veo que nos hemos equivocado. Porque tenemos 38 grados y porque aquí también se habla de los fichajes. Está el Consejo Regulador de la Denominación de Origen echando cuentas a ver si se puede contratar a Ronaldo para que haga promoción de los vinos de esta tierra. Saldría Ronaldo diciendo: “sólo hay uno mejor que yo: el vino de Valdepeñas”. Y más barato, oiga. Después de todo nació en Madeira, o sea, que lo del vino le resulta familiar, y se ha sabido que el otro día en Los Ángeles se gastó veinte mil dólares en vino. Con eso te compras aquí unas cuantas botellas. Bueno, Ronaldo, si quiere, se compra toda la cosecha. Se compra la ciudad si el alcalde le deja.

A Rajoy le hubiera gustado ser reportero y viajar por el mundo viviendo grandes aventuras. Se lo ha contado esta mañana a Carlos Herrera. Le ha preguntado Carlos: “de no haber sido político, a usted, ¿qué le hubiera gustado ser?” Y cuando todo el mundo esperaba que dijera: “registrador de la propiedad”, que es para lo que opositó hace treinta años, ha revelado que su sueño era ser reportero viajero y dicharachero. O sea, que quería ser Tintín. Todo el día con Milú de aquí para allá.  Pero...la política se cruzó en su camino y el periodismo perdió un reportero. Se resignó a vivir otro tipo de aventuras. Como subir y bajar en helicóptero con Esperanza Aguirre o sobrevivir a la operación derribo que sus críticos, legítimamente, le organizaron tras las elecciones generales de hace año y pico. Su mayor aventura fue el Congreso de Valencia.

Cuando uno gana las elecciones, es muy raro que comente el resultado como si hubiera perdido. Lo habitual es lo contrario: tú pierdes, pero rebuscas en los números y te agencias un par de cataplasmas para que suene como, si en el fondo, hubieras ganado. Dices cosas como “la participación ha sido baja, no son extrapolables, es que hay una crisis económica, no se ha producido el batacazo que algunos querían”, y otras parecidas que, si sienten curiosidad, pueden encontrar en el discurso que ayer mismo hicieron Leire Pajín o José Blanco. Cuando ganas es al revés. Cuando ganas te limitas a dar un bote en el balcón de tu sede y lo último que se te ocurre es recordar que te habías marcado un objetivo más alto o que diste por hecho que sacarías 25 escaños cuando sólo has obtenido 23, ¿no?, por ejemplo.

Perder no le gusta a nadie. Ni a los equipos de fútbol, ni a los partidos políticos ni a los jugadores de mus. Como dijo Rafa Nadal el otro día, no me vengan con que las derrotas engrandecen porque eso es un cuento chino. Las derrotas duelen, escuecen, deprimen. Pero suelen la única manera de que el derrotado deje de creerse el rey del mambo, se mire en el espejo y diga: “Vamos a ver, vamos a ver, qué estás haciendo amigo”. Qué estás haciendo mal para que los laureles se hayan secado. qué estás haciendo mal para que la mayoría te empiece a dar la espalda. Esta mañana han empezado a mirarse en el espejo quienes perdieron ayer las elecciones. Los que ganaron también, pero sólo para decirse a sí mismos “hay que ver qué guapos estamos”. No hablo sólo de Zapatero, o de López Aguilar, o de José Blanco. Hablo de los partidos socialistas, o socialdemócratas, europeos. Algo se les está escapando en todo este asunto de la crisis internacional y la recesión económica. Algo han diagnosticado mal, porque el resultado de anoche es un severo castigo al discurso que han venido haciendo.

Se ha muerto Kung Fu. ¿Se acuerdan de Kung Fu? Los más jóvenes no porque era una serie de televisión de cuando aún había UHF. Que luego fue película y luego volvió a ser serie de televisión, en los noventa. Kung Fu, la historia de un monje huido de China que recorre el salvaje oeste americano poniendo de moda las artes marciales. El personaje, en realidad, se llamaba Kwai Chan Caine, o “pequeño saltamontes” cuando era pequeñajo, ¿verdad?, pero mucha gente pensó que se llamaba Kung Fu. Incluso que el actor que lo interpretaba, David Carradine, que es quien hoy se ha muerto, se llamaba así, Kung Fu. ¿Por qué? Porque no sabemos chino. Kung significa trabajo. Y Fu significa sabiduría. O sea que Kung Fu el arte de combinar el control mental y del cuerpo, la maestría total, la sabiduría en su grado máximo. O, para  entendernos, justo lo que no tiene Leire Pajín. Lo contrario del Kung Fu es el pajinismo, ¡la mente descontrolada!

Todo el mundo daba por hecho que ganaba. Las encuestas le eran tremendamente favorables. Iba por delante en los pronósticos desde el principio. Se veía ya en lo alto del podio. Pero llegó la hora de la verdad y, en lugar de colgarse la medalla, la internaron en una clínica mental. Susan Boyle. Esta mujer que canta como los ángeles pero que ha descendido ahora a los infiernos. Arrasó en YouTube, arrasó en las galas del “Factor X” británico, pero en la final perdió. Y el batacazo le ha provocado una crisis interna que la ha enviado a la Priory, el centro de salud mental más conocido de Londres.

Hoy toca felicitar a unos y acompañar en el sentimiento a otros. Felicitar a los casados y acompañar en el sentimiento a los críticos con la boda. Felicitar al Príncipe porque está de aniversario, felicitar a Letizia por haber aguantado el tirón, y acompañar en el sentimiento a Jaime Peñafiel, que para él hoy debe ser el día de la infamia, ¿no? Cinco años se cumplen ya de la boda. Tal como hoy (bueno, tal día como hoy exactamente no, porque hoy ha hecho un tiempo estupendo en Madrid; doña Letizia, cada vez que lo piensa debe hacerse cruces), se casó en la Almudena esta pareja.

Es el paro lo que les tiene de los nervios. No al gobierno, que mal que bien ya se ha hecho a la idea de que, cada primero de mes, toca salir a encajar un dato pésimo y a repetir el mantra éste de que ya escampará y saldremos más altos, más guapos y más fuertes. Llueve sobre mojado y ni el empeño del ministerio de Trabajo en encontrarle algún lado bueno al parte mensual de bajas ni la perseverancia del presidente del gobierno en recordarnos que hay mucha gente en el paro, sí, pero hay todavía más gente que sigue trabajando (oiga, menos mal), afectan ya lo más mínimo, ni para bien ni para mal, a la confianza, la resignación o el desencanto de una ciudadanía que no necesita que nadie le diga cómo está el patio porque sabe de sobra que esto se ha puesto crudo y sin remontada a la vista.

Si esto fuera Bollywood, este The end (fin) que en cuatro horas van a poner los partidos a la campaña electoral, consistiría en un numero musical en el que saldrían todos los líderes juntitos y acompasados interpretando, felices de la vida, una coreografía la mar de vistosa. Y el mensaje sería: “venga, que la peli ya se ha acabado, todo esto ha sido teatrillo, hombre, si en el fondo nos llevamos fenomenal”. Ah, pero esto no es Bollywood. Esto es el País Vasco y Galicia, esto es España, y las campañas terminan como empezaron, con los líderes locales y nacionales desgañitándose para pedir el voto con el conocido argumento de que los demás son un desastre y ellos son lo “más-mejor”. A ello van a dedicar lo que queda del día Ibarretxe, López, Basagoiti, Ziarreta, Madrazo, Ezenarro, Feijoo, Quintana, Touriño, y Zapatero y Rajoy, que aunque no se presentan, mitinean también para dar ese aire de repercusión nacional a las elecciones autonómicas que se celebran el domingo.

Los toreros saben que es mejor una retirada a tiempo que andan arrastrándose por los ruedos. Bermejo no es matador, aunque el otro día se lo llamaran sus compañeros del grupo socialista, por eso no se retiró a tiempo. Anduvo arrastrándose una semana para acabar como ha acabado hoy, cortándose la cabeza en público sin acertar a dar una razón convincente de por qué hoy sí y hasta hoy no. Torear en política no es sencillo, y a Bermejo casi siempre le faltó templanza y le sobró provocación. Estuvo más en espontáneo que en diestro avezado. Más en mitinero que en ministro. No fue buen torero. Y el grupo socialista, si revisa su escenita de la semana pasada, sentirá sonrojo.“En qué hora lo jaleamos”, deben de estar pensando, “tanta ovación para un paseillo tan corto”. No eran conscientes de que estaba el torero camino de la muerte. Embravecido miraba al tendido mientras el toro rascaba en la arena preparando la última, y definitiva, embestida.

No veo yo a Rajoy casándose con un perro, pero si la cosa se le sigue poniendo fea, igual prueba. Ahora que la India se está poniendo de moda gracias a “Slumdog millionaire”, esta película que levanta pasiones y que ha hecho que se dispare el interés por Bollywood (las pelis que de verdad hacen los indios), igual es buen momento para recordar que Aysuaria Rai, mega estrella del cine de allí (es como la Penélope Cruz de Bombay) se casó con una estatua. Visto desde aquí queda rarito, salvo para los que sean hindúes, claro. La actriz se casó con una imagen del dios Vishnú para poder librarse de una especie de maldición astrológica que la condenaba a tener un matrimonio infeliz. O sea, que ella no quería casarse con el dios, sino con otra estrella bolywoodiense que se llama Abisech Bachchan, pero para llegar limpia de malas influencias tenía que desposarse antes bien con una imagen del dios, bien con un árbol, bien con algún animal. De las tres opciones eligió la primera. Soni, que es una niña de doce años de la ciudad de Jamshedpur, no ha podido elegir.