Es Kaká la noticia de estos próximos minutos. Y es Michael Jackson de quien más se sigue hablando en Internet. Pero son otras dos historias, dos historias protagonizadas por dos niños, las que merecen ser escritas hoy en letras, no de molde, sino menudas y delicadas. Dos niños (un niño y una niña) que han esquivado la muerte, que le han dado calabazas para seguir viviendo, o para empezar a vivir, sus pequeñas vidas. Los dos tienen la piel oscura. Los dos son hijos de padres de continentes distintos al nuestro. Uno ha nacido en Madrid, o le han nacido. El otro volvió a nacer esta mañana en el Indico, en algún punto entre Mozambique y las islas Comores. Faltaban treinta minutos para tomar tierra cuando el Airbus 300 de la línea aérea yemení perdió contacto con la torre y se precipitó al océano. Sus ciento cincuenta pasajeros venían de Yemen, y muchos de ellos de París: hacían el trayecto Paris-Yemen, Yemen-Comores. Y el avión, de pronto, se cayó. Y probablemente los pasajeros, al verse perdiendo altura, se acordaron el otro Airbus, el que cayó a primeros de mes en el Atlántico sin que hayan podido rescatarse ni las cajas negras ni la totalidad de los cadáveres.

Ya huele a vacaciones. Para la minoría de españoles que se las cogen en julio y para la totalidad de los estudiantes que han terminado ya los exámenes y bajan la persiana de las aulas hasta septiembre. De los maestros mejor no digo nada porque hablar de maestros y vacaciones es garantía de que se colapsa el correo electrónico. Que si tienen muchas, que si tienen pocas, que si viven como marajás, que si bastante tralla llevan durante el año. A descansar y a cargar baterías. Como si fueran Mariano Rajoy, que ha llegado también al final de curso y, para sorpresa de muchos, ha aprobado. Ya la nota que le pongan depende de a quién se le pregunte, y si se da más relevancia a haber ganado las europeas o a tener un par de altos cargos imputados en Valencia y otro más en capilla en Madrid. Pero aprobar, ha aprobado el curso. Qué mejor forma de celebrarlo de irse a la sierra con la pandilla. O sea, irse de convivencias a La Granja (no a “una” granja, sino a “la Granja”, Segovia) con su equipo directivo. Dices: pero si se ven todos los días, ahí, en Génova, ¿qué necesidad tienen de seguir viéndose? Ah, pues que el entorno influye.

Nunca digas de este agua no beberé ni esta torre tan alta no acabará cayendo. Parecía imposible que la selección española palmara con los americanos, y palmó. Parecía imposible que Chaves dejara de ser presidente de la Junta de Andalucía, y dejó de serlo. Parecía imposible que cayera el director general del Centro Nacional de Inteligencia, y ya ha empezado a caer. De hecho, la apuestas que se cruzan estos días en ámbitos políticos y periodísticos es quién caerá antes, si Alberto Saiz o Luis Bárcenas. El jefe de los espías, o el encargado de la caja del Partido Popular. Quién entregará antes una cabeza, Zapatero o Rajoy, el gobierno o el principal partido de la oposición. La duda es quién saldrá primero, porque caben pocas dudas de que ambos, Bárcenas y Saiz, van a acabar saliendo. Lo peor que le puede pasar a un tesorero de partido político o a un director del CNI es que sus nombres empiecen a resultarles familiares a la opinión pública. Son dos cargos que están pensados para pasar inadvertidos en las primeras páginas de la prensa. Al tesorero le conocen, y le tratan, los mandamases del partido. Al jefe del espionaje nacional le conoce, y le trata, el gobierno que lo nombró. En ambos casos, su continuidad en el cargo depende exclusivamente de la voluntad de quien ahí le ha puesto. Si el dedo pulgar del jefe apunta hacia arriba, el elegido sigue. Si el dedo apunta un día hacia abajo, se acabó lo que se daba. Perdido el respaldo del superior, del ser superior, se abre el suelo y le hunde la silla. O el sillón.

De Alfonso XIII se podrán decir muchas cosas. Ahora, ojo para elegir dónde irse de veraneo sí tenía. De hecho, si para algo tuvo ojo Alfonso XIII fue para irse. De España en el 31 y de Madrid, cada  vez que llegaba el verano y los calores, muchos años antes: ¿dónde iba el Rey con la familia? A la costa de Cantabria, a Santander. El hombre cogía a toda la familia y los subía al tren “hala, Victoria Eugenia, termina de recoger la casa que nos vamos” para venirse hasta aquí, porque en aquella época ya había, pero venir de Madrid aquí por carretera era un infierno porque había que dar mucha vuelta, no había autovía directa Madrid-Burgos, Burgos- Palencia, Palencia-Santander. Es verdad, ahora tampoco. Y han pasado cien años. Pero Alfonso XIII hacía el esfuerzo porque Santander, en aquella época, era muy monárquica (ahora supongo que también) y, de monárquica que era, le construyó al Rey un palacio por suscripción popular (ahora supongo que también estarían dispuestos a hacerlo...tampoco es necesario que respondan) Pero bueno, que Alfonso XIII tuvo ojo para elegir su lugar de veraneo desde el año 13, que es cuando se abrieron por primera vez las puertas del Palacio de la Magdalena, hasta el año 30, que es cuando la corona empezaba ya a tambalearse, nadie lo duda. 

Con los libros ocurre lo que con las series de televisión: por más que editores y programadores intentan descubrir cuál es la fórmula que asegura el éxito, no hay forma de saber cómo van a funcionar hasta que no están a disposición del público. La televisión es un misterio, porque programas prácticamente iguales triunfan en unas cadenas y se la pegan en otras: nunca se sabe qué va a ir bien y qué va a ir mal. Los libros, tres cuartos de lo mismo. Quién le iba a decir a Silvia Sesé, la editora de Destino, que tocaría el cielo de la mano de un sueco que ni siquiera puede hacer promoción porque murió de un infarto subiendo la escalera del edificio en que trabajaba un día que el ascensor estaba averiado. Stieg Larrson, inédito en nuestro país, y también en el suyo, hasta hace dos años y fenómeno editorial, y social, de nuestros días. Hoy para cientos de miles de personas la noticia es que ya pueden comprar la tercera entrega de la saga, lo de Millenium, el último bombazo

Y si somos los mejores, bueno y qué bueno y qué. Le metimos cinco a los neozelandeses, y le hemos metido .... a los iraquíes. España e Iraq han jugado esta tarde  al fútbol. Porque Iraq tiene una selección nacional que le ha dado a los ciudadanos de aquel país algunas de las pocas alegrías que han tenido en los últimos años. Fueron cuartos en los Juegos Olímpicos de Atenas 2004 y campeones de la Copa Asiática en el 2007. Iraq tiene tradición deportiva, aunque perdió a sus mejores jugadores bien en la guerra de 2003, buen en la posguerra, cuando muchos salieron del país a empezar una nueva vida en Siria. Ahora están, como el resto del país, en fase de reconstrucción. Y la selección nacional de fútbol es una de las pocas instituciones que cuenta con el apoyo unánime de todos los iraquíes. Visto así, hasta duele un poco que les hayamos metido ... No son frecuentes las alegrías en Iraq y esta tarde se han quedado sin poder celebrar una. La suerte para los jugadores iraquíes es que ya no está el despreciable Sadam al frente del país, es decir, que ya no es el descerebrado de su hijo Uday el jefe de deportes, seleccionador, presidente de la Federación y del Comité Olímpico.

¿Qué significa “pronto”? ¿Qué significa “en breve”? ¿En unas horas, en unos días, en unos meses, en unos años? Cuando el presidente utiliza la expresión “estará pronto”, qué quiere decir en realidad, si es que quiere decir algo. Hoy ha dicho el presidente en Barcelona que el nuevo modelo de financiación autonómica llegará pronto. En incluso José Montilla, que es un señor mayormente inexpresivo, habrá tenido que taparse discretamente la boca para disimular una sonrisa. Pronto, pronto, que viene, que viene. Esto de la financiación autonómica es como un déjà vu perpetuo. Cada dos o tres semanas a algún periodista se le ocurre preguntar: oiga, cómo va lo de la financiación autonómica. Y la Moncloa responde: “pronto, pronto”.

Lo mejor de Pau Gasol no es que tenga un anillo que ningún español ha tenido antes, lo mejor es lo grande que es. Es un tipo de una talla poco frecuente. No en lo físico (que ahí, pues hay gente incluso más alta que él) sino en lo personal. Es un hombre sensato, generoso y paciente. Donde quiera que va le asaltan los fans para pedirle una firma, una foto, un comentario. Y este Gasol nunca dice que no. Sabe perfectamente lo que es y lo que no es. Disfruta de la gloria deportiva en la que hace tiempo ha entrado, sabiendo que no hay mayor gloria que volver a casa cada día con la conciencia limpia y sin remordimientos. Gasol lleva currándose el éxito desde que era un chaval. A estas alturas ya sabe lo rápido que vota la pelota y lo rápido que brotan los pelotas cuando el viento sopla a favor. No será para él una sorpresa que tanta gente intente agarrársele ahora al anillo para intentar convencernos de que un trozo del mismo es suyo. El anillo de la NBA es suyo, de su familia y de quienes confiaron en él. Punto. No es un hito para el deporte español, aunque lo diga Lissavetzky. El hito es Gasol. Y el anillo es suyo.

Nos hemos venido hoy a Valdepeñas buscando un sitio donde hiciera fresquito (porque en Madrid hace un calor que parece aquello Altos Hornos) y donde no se hablara de Cristiano Ronaldo. Vaya lata que les hemos dado ayer con Ronaldo, eh. Pero veo que nos hemos equivocado. Porque tenemos 38 grados y porque aquí también se habla de los fichajes. Está el Consejo Regulador de la Denominación de Origen echando cuentas a ver si se puede contratar a Ronaldo para que haga promoción de los vinos de esta tierra. Saldría Ronaldo diciendo: “sólo hay uno mejor que yo: el vino de Valdepeñas”. Y más barato, oiga. Después de todo nació en Madeira, o sea, que lo del vino le resulta familiar, y se ha sabido que el otro día en Los Ángeles se gastó veinte mil dólares en vino. Con eso te compras aquí unas cuantas botellas. Bueno, Ronaldo, si quiere, se compra toda la cosecha. Se compra la ciudad si el alcalde le deja.

Les voy a decir una cosa.

Como le salga mal a Florentino, va a acabar suplicando a la ministra Salgado que le prepare un plan rescate. Pero, como le salga bien, van a tener que ponerle a él de ministro de Economía. Lo del Madrid no es sólo un proyecto deportivo, es un plan anti crisis para salir de la recesión merengue. Tanto interés ha despertado en el público futbolero, como en el ámbito empresarial y financiero. El Florentino que preside el Madrid es el mismo Florentino que dirige ACS: un gestor que, al margen de que entienda o no de fútbol, aplica criterios empresariales

A Rajoy le hubiera gustado ser reportero y viajar por el mundo viviendo grandes aventuras. Se lo ha contado esta mañana a Carlos Herrera. Le ha preguntado Carlos: “de no haber sido político, a usted, ¿qué le hubiera gustado ser?” Y cuando todo el mundo esperaba que dijera: “registrador de la propiedad”, que es para lo que opositó hace treinta años, ha revelado que su sueño era ser reportero viajero y dicharachero. O sea, que quería ser Tintín. Todo el día con Milú de aquí para allá.  Pero...la política se cruzó en su camino y el periodismo perdió un reportero. Se resignó a vivir otro tipo de aventuras. Como subir y bajar en helicóptero con Esperanza Aguirre o sobrevivir a la operación derribo que sus críticos, legítimamente, le organizaron tras las elecciones generales de hace año y pico. Su mayor aventura fue el Congreso de Valencia.

Cuando uno gana las elecciones, es muy raro que comente el resultado como si hubiera perdido. Lo habitual es lo contrario: tú pierdes, pero rebuscas en los números y te agencias un par de cataplasmas para que suene como, si en el fondo, hubieras ganado. Dices cosas como “la participación ha sido baja, no son extrapolables, es que hay una crisis económica, no se ha producido el batacazo que algunos querían”, y otras parecidas que, si sienten curiosidad, pueden encontrar en el discurso que ayer mismo hicieron Leire Pajín o José Blanco. Cuando ganas es al revés. Cuando ganas te limitas a dar un bote en el balcón de tu sede y lo último que se te ocurre es recordar que te habías marcado un objetivo más alto o que diste por hecho que sacarías 25 escaños cuando sólo has obtenido 23, ¿no?, por ejemplo.

Perder no le gusta a nadie. Ni a los equipos de fútbol, ni a los partidos políticos ni a los jugadores de mus. Como dijo Rafa Nadal el otro día, no me vengan con que las derrotas engrandecen porque eso es un cuento chino. Las derrotas duelen, escuecen, deprimen. Pero suelen la única manera de que el derrotado deje de creerse el rey del mambo, se mire en el espejo y diga: “Vamos a ver, vamos a ver, qué estás haciendo amigo”. Qué estás haciendo mal para que los laureles se hayan secado. qué estás haciendo mal para que la mayoría te empiece a dar la espalda. Esta mañana han empezado a mirarse en el espejo quienes perdieron ayer las elecciones. Los que ganaron también, pero sólo para decirse a sí mismos “hay que ver qué guapos estamos”. No hablo sólo de Zapatero, o de López Aguilar, o de José Blanco. Hablo de los partidos socialistas, o socialdemócratas, europeos. Algo se les está escapando en todo este asunto de la crisis internacional y la recesión económica. Algo han diagnosticado mal, porque el resultado de anoche es un severo castigo al discurso que han venido haciendo.

Se ha muerto Kung Fu. ¿Se acuerdan de Kung Fu? Los más jóvenes no porque era una serie de televisión de cuando aún había UHF. Que luego fue película y luego volvió a ser serie de televisión, en los noventa. Kung Fu, la historia de un monje huido de China que recorre el salvaje oeste americano poniendo de moda las artes marciales. El personaje, en realidad, se llamaba Kwai Chan Caine, o “pequeño saltamontes” cuando era pequeñajo, ¿verdad?, pero mucha gente pensó que se llamaba Kung Fu. Incluso que el actor que lo interpretaba, David Carradine, que es quien hoy se ha muerto, se llamaba así, Kung Fu. ¿Por qué? Porque no sabemos chino. Kung significa trabajo. Y Fu significa sabiduría. O sea que Kung Fu el arte de combinar el control mental y del cuerpo, la maestría total, la sabiduría en su grado máximo. O, para  entendernos, justo lo que no tiene Leire Pajín. Lo contrario del Kung Fu es el pajinismo, ¡la mente descontrolada!

Les comenté ayer que no había estado muy fino el dirigente del PP madrileño Juan José Güemes cuando dijo que los brotes verdes deben de ser de marihuana y se los ha fumado todos el gobierno, pero escuchando hoy a Leire Pajín, uno ya duda. A ver si no estaba tan desencaminado. Hoy ha dicho la numero tres del PSOE (porque es la numero tres de un partido político con la historia, la influencia y el poder que tiene el Partido Socialista) que el acontecimiento histórico a escala planetaria que está a punto de producirse es tener a Zapatero de presidente de turno de la Unión Europea. Bueno, ella ha dicho que lo histórico es que coincidan Obama presidiendo América y Zapatero presidiendo Europa, pero dado que Obama lleva ya gobernando medio año, lo mega novedoso, en opinión de Pajín, es que su jefe presida Europa.