Ya quisiera poder hablarles, así para empezar, del día de Acción de Gracias en Estados Unidos, o de los dos primeros indultos que ha dado a conocer Bush, en cuya mano está perdonar los delitos cometidos por las personas que él considere oportuno como colofón a su segundo y último mandato. Ya quisiera poder entretenerles hoy un ratito comentando la salvación in extremis de Pecan y Pumpkin, los dos pavos indultados por la Casa Blanca. Pero el día viene como viene. Y veinticuatro horas después, hay que seguir mirando a Bombay. Donde son seres humanos, muchos, los que hoy están dando gracias a Dios (al dios en el que cada uno crea), por haber salvado, también in extremis, sus vidas. Lo de Bombay no tiene precedentes. Salvando las distancias, ha sido como las Torres Gemelas, pero en la India: un plan de atentados simultáneos en el que han participado varias decenas de terroristas y que ha sembrado el terror entre todos los ciudadanos extranjeros que visitan aquella ciudad y que han sido objetivo, y victimas, de esta pavorosa matanza. 

Ha llegado el invierno. Con un mes de adelanto y a lo bruto. Vientos helados procedentes de Groenlandia que han hecho despeñarse las temperaturas. La avanzadilla ha llegado al norte de España, pero de ésta no se va a librar ni el tato. Hoy son las comunidades del Cantábrico las que tienen activados los planes de emergencia por el viento y la previsión de nieve y de inundaciones, pero de aquí al viernes se ha a ir extendiendo el tiempo gélido por toda España. Sólo Canarias se librará de despedir noviembre tiritando. En el interior, nos aguardan temperaturas bajo cero. Lo que el ministerio de Economía llamaría incremento negativo, que significa que no sólo no crece, sino que mengua. Es como un anticipo del tiempo navideño. Sólo falta el turrón y los niños de San Ildefonso. Los días pasan, y en nada estaremos cantándole el adiós al 2008 y dando la bienvenida a 2009, que llega, el pobrecillo, con una mala prensa, que Bush, a su lado, es popular.

Antena 3 emite esta noche...bueno, utilicemos la forma popular de decir esto: en Antena 3 echan esta noche una peli que ha despertado un gran interés. Entre otras cosas, porque es la primera vez que un actor interpreta al Rey don Juan Carlos en la pantalla. La hemos estado promocionando, como ustedes ya han escuchado, con el título que tiene: “20-N, los últimos días de Franco”. Aunque también podríamos haber dicho: “20-N, la película que se adelantó a Garzón”. Porque, espero no reventarle el desenlace a nadie, pero al final Franco muere. A los chavales que ahora tienen quince, dieciséis años, la generación Obama, digamos, salvo que lo hayan estudiado en clase o que tengan por costumbre leer los periódicos, esto de la muerte de Franco les debe resultar muy lejano. Deben de estar preguntándose: pero este señor, ¿cuántas veces se murió? Técnicamente, una. Realmente estuvo al borde de la muerte varias veces en aquellos días de noviembre del 75.

Mientras en Estados Unidos siguen desfilando por el Congreso y el Senado los consejeros delegados de las grandes empresas que aspiran a salir, con dinero publico, del hoyo en que se encuentran, mientras sus señorías de allí examinan a los protagonistas de la crisis para determinar responsabilidades, mientras los congresistas aprietan las tuercas al ministro de Finanzas, Paulson, y al gobernador del Banco Central, Bernanke, no con eslóganes de todo a cien, sino con datos y con argumentos, los congresistas de aquí se han apuntado hoy el enorme éxito de haber logrado resolver, con gran esfuerzo y a base de meteré horas, la acuciante crisis de la monja Maravillas.

Franco ha muerto. Ahora sí que sí. Hasta ahora era una sospecha generalizada. No tanto por la losa de granito que cubre la sepultura del Valle de los Caídos (metro veinte de profundidad) como por razones puramente fisiológicas, ¿no? Hoy tendría 116 años y un número similar de úlceras intestinales, de ahí que lo más normal es que lleve muerto treinta y tres años. Pasado mañana se cumplen. Pero ahora ya está judicialmente acreditado. Bueno, judicialmente, no. Garzonadamente acreditado. Como si fuera Arias Navarro, pero sin lloros, el juez ha dicho hoy: Españoles, Franco ha muerto, luego yo, me inhibo

Ha ocurrido a treinta kilómetros de Lourdes, pero no ha sido un milagro. Ha sido el fruto de un trabajo concienzudo y arriesgado. De la gendarmería francesa y de la guardia civil española. Localizaron al indeseable de Txeroki, vigilaron el piso en el que dormía con su compañera terrorista (viven y caen por parejas) y, una vez atados todos los cabos, anoche entraron y los detuvieron. Dos piezas más que caen del puzzle etarra. Y éstas dos, de las gordas. El tal Txeroki es, de lo malo, lo peor, y como tal será tratado, en cuanto Francia nos lo entregue, por la Justicia española. Tiene una larga serie de crímenes por los que pagar, en condición de jefe de ETA y en condición, también, de autor material. Porque fue él directamente quien acribilló a tiros a Raúl Centeno Bayón (24 años), guardia civil como su padre, José, y a Fernando Trapero Blázquez (23 años), también hijo de guardia civil, en diciembre del año pasado.

Ocurrió, sobre todo, cuando la operación boquerón. Un poco también cuando la operación Garfio. O la Malaya. La operación Guateque. Operación chuleta. Operación ballena blanca. En España a menudo nos preguntamos quién bautiza las operaciones policiales. Y si lo hace en plan a ver qué se me ocurre hoy, en plan despiste, o se rige por criterios nominal y policialmente impecables. En Estados Unidos pasa lo mismo, pero con los nombres en clave que el servicio secreto les adjudica a los altos cargos del gobierno federal, empezando por el presidente y su señora. La primera familia del país ha de tener nombres que empiecen todos por la misma letra. Para los Obama el servicio secreto ha elegido la “erre”. Son la familia “erre”.

Nos faltaba lo de hoy. Por eso estamos aquí, para que no falte. De ná. Fíjense: hemos emitido La Brújula desde teatros, desde centros de congresos, desde salones de actos, ayuntamientos, diputaciones, cajas, bancos. Hemos emitido La Brújula desde la calle, desde el extranjero, incluso desde los estudios de Onda Cero. Pero nos faltaba lo de hoy. Hacer La Brújula en un Palacio. Como reyes nos vamos a sentir esta noche. Y ojalá consigamos que ustedes también porque el entorno doy mi palabra de que lo merece. Estamos en un palacio que es un hotel, bueno, o en un hotel que es un palacio. Tanto monta, monta tanto, que es lo que le decían a Luis Astolfi, antes y después de salir con la infanta Elena. El jinete, ¿se acuerdan? Bueno, da igual. Qué pronto olvidamos. Un día estás en la cresta de la ola, y al día siguiente, te ha tragado. Fíjate Borrell. Dónde anda. O Locomía, ¿no? Dura lo que dura la fama. Los hoteles son otra cosa. Los hoteles que están bien hechos, duran y duran y duran. Y si además de estar bien hechos, están bien llevados, bien gestionados, entonces maduran.

In extremis. Cuatro años y medio después de retirar las tropas de Iraq, y cuando a Bush sólo le quedan dos meses de presidencia, el presidente Zapatero pisará la Casa Blanca. Bush le ha invitado, aunque el gobierno español está siendo bastante parco a la hora de dar las gracias. Es verdad que el presidente va en visita de grupo, uno más del numeroso grupo de asistentes al G-20 (igual deberían hacer en la Casa Blanca una visita guiada   por la sala verde, la sala roja y el despacho oval), pero pisar la sede de la Presidencia norteamericana, la pisará. Y además se encontrará en la cena con el rey del mambo, digo con Barack Obama. En la repesca y casi casi por penalties, pero el hecho es el que es: contra todo pronóstico hace apenas un mes, Zapatero estará con Bush en la White House. La historia es siempre imprevisible. ¿Le dirá Bush a nuestro presidente algo más que hola, qué tal, amigo? ¿Llegará la reconciliación, aunque sea a título póstumo? Importa ya poco, claro. Pero será un interesante colofón para esta historia de enemistad, o ninguneo, o repulsión mutua que tanto juego ha dado en los medios de comunicación en los últimos cuatro años.

O les voy a contar una historia. I tell you a story. Para algo emitimos hoy desde la Nación que más historias crea, fabrica y difunde cada año al resto del mundo. A través del cine, de las series de televisión, de la música, de las decisiones políticas. Ésta es la historia de un señor de Denver, Colorado. Se lama Edward Brown, pero sus amigos le llaman Ed. Ed tiene ya una edad, sesenta y cuatro años, y ha vivido, por tanto, unas cuantas elecciones como ésta que vamos a vivir aquí mañana.  Once en concreto. Y ha votado en todas, que en esta nación tampoco es frecuente. El amigo Brown es veterano de la Fuerza Aérea y trabajó en el Departamento de Defensa. Es blanco y no le gusta que le suban los impuestos. Digamos que da el perfil de votante republicano. Ayer, tomando un café en un local de Denver que se llama Café Cariño le preguntaron a Ed a quién va a votar. Y él respondió: “Pues mire, un día me digo: yep (que es sí, o sip), estoy con Obama; pero otro día me digo: nope (que es no, o nop) estoy con McCain”. Y ahí sigue. Entre el yep y el nope deshojando la margarita.

Les voy a decir una cosa

Los Santos han perdido la batalla que libraban con los difuntos. La calabaza le ha ganado la partida a los crisantemos. Antes íbamos a los cementerios, y ahora vamos a las tiendas de disfraces. De los huesos de santo, mejor ni hablamos. Entre que el dulce de noviembre ha ido perdiendo fuerza, y que no se libra de la crisis ni el sector repostero, los huesos de santo andan en franca recesión, a diferencia de los buñuelos, que aún aguantan.

No me apetece empezar hablando de ETA. Aunque sea lo más sonado que ha ocurrido hoy. Aunque sea evidente que tenían bombas, tenían coche y tenían gente para ponerlo en el aparcamiento de la Universidad de Navarra. Han conseguido tener notoriedad, hacer ruido, dañar el tímpano a estudiantes que pasaban por allí y a los que esta bazofia humana que integra la banda debe de considerar también enemigos de la causa, como los conductores de autobús, los cajeros automáticos o, en general, cualquiera que no milite en Batasuna o no haya hecho sus pinitos en la kale borroka. Esto es lo que querían demostrar, ¿no? Que aunque el comando operativo que tenían en Navarra haya sido desmantelado, ellos aun son capaces de aparcar un coche en un aparcamiento público y volarlo. Qué meritorio. Requiere de una preparación el atentado que tira de espaldas. Estos de ETA son una panda de sinvergüenzas que se tienen a sí mismos en alta estima. Luego la van perdiendo, cuando ingresan en prisión y van asumiendo, año tras año de condena, que aparte de ser asesinos y ponedores de bombas, son todos profundamente estúpidos. Malgastando sus vidas en el delirio psicotrópico de una supuesta lucha que no es tal, y acumulando méritos para acabar en el patio de una cárcel mientras otros ocupan su lugar en la banda y los desprecian porque se han convertido sólo en una carga. Con su pan se lo coman. Ya caerán.  

Cuando uno la pifia, lo mejor es reconocerlo pronto y sacar la patita de donde uno la metió. Así que hoy toca darle la enhorabuena al ministro de Industria, señor Sebastián, por haber admitido que su plan Vive nació muerto y que toca pensar en otras fórmulas. O traducido: que el plan de ayuda estatal al sector del automóvil sólo ha servido para vender cincuenta coches en tres meses, muy lejos, obviamente, de los números que había calculado el señor ministro. ¿En qué va a consistir la rectificación? Pues en meter más dinero, o en el lenguaje del gobierno y del sector, contemplar más ayudas.